Visitas

A la señora viuda ya no le regalan flores
Los años le caen como piedras
pero le sirven para trabar la puerta
todo proposición de amor le parece obscena
No tiene portarretratos sucios
ni fotos desacomodadas
Y la luz que penetra por la ventana
levanta sus colores
como un poema leído en voz alta
A veces cuando sale un rato a la vida
toma su bolso
agita sus recuerdos
y se pregunta
¿dónde están todos?

Acomodando el mundo

La estantería de la pieza esta vacía
Sobre la cama bien hecha
la mano suave y traslucida acomoda la sesión
La mano destino tiene un cuerpo de niña
Con ojos revestidos de algo semejante a la inocencia
semejante al plástico
Observa y ordena
Juzga y predice
Pero algo la incomoda
Los hilos que sostienen su corazón de trapo
se tornan cada vez más débiles
cada vez más llenos de desencuentros
La costurera no está en casa
Y no hay nadie que pueda escucharla
Ante tanto peluches ahogándola
Tantas amistades inmóviles
Tantas espaldas quebradas y mal cosidas por esclavos humanos
Su boca de peluche liviana y llena de palabras pegadas
No puede disimular
Esconde algo
Su mirada esconde algo
Su corazón de trapo fucsia esconde algo
El pasado de otros llena su presente
Disfraza su infancia de adultez
Y en aquella mirada que se resiste
La sombra intolerante aparece
Miles de hierros se repiten como un eco
y arrastran su peso por el pasillo
Al final: un oscuro día de justicia.

Mirando para otro lado

Todos los frutos
de la noche paren monstruos
Cada uno con su sombra esclava
con sus vicios en la boca.
Se levantan de todos lados, del asfalto, de los miedos, de los insultos.
Se meten en las casas y roban como si fueran inocentes.
Chocan autos en las rutas, en los sentimientos, en las calles.
Nunca duermen
por que nacieron de la noche somnolientos.
Se te ríen como si te miraras al espejo, son alter egos de todo lo malo.
La justicia no los esta viendo y el karma no les devuelve nada.
Caen cuando su oscuridad los desborda,
agujeros negros como almas
los devoran y caen como bolsas.
Son sus propios jueces,
Y su justicia nos condena.
Nos reprimem, nos quita albedrío.
Piensan por nosotros para llegar primero.
Para administrar hasta el tiempo que nos queda.
Son el lastre, las cadenas.
Parecen que nacieran de sí mismos,
pero son la consecuencia y el desmedro.
No tienen reflejo
Están entre nosotros como nosotros.

Imágenes transpuestas

Odio las fotografías por que desafían el tiempo,
te dejan al ridículo y la vejez es más pesada;
todas las fotos se tornan blancas y negras,
se transforman en pasado;
pero es como mirarse el alma ante una lámpara
y notarse joven,
aunque solo es un engaño,
un delirio de los solventes;
guardan nostalgias que nadie quiere recordar,
con sus colores y luces
como si la vida tuviera colores,
son sólo sensaciones,
pulsos de luz que laten en la vida;
se quedan ahí, fijadas a la materia,
atestiguando la mediocridad del cuerpo;
le temo es verdad,
al menos así le decimos a lo que sentimos, verdad;
es un miedo que se erige desde su fénix,
transponiéndose, continuo;
me observa desde la infancia.
Es ese niño que sólo tenia el sueño de ser niño, nada más.
Y ahora esta foto en la que está cautivo,
mirando no se qué, quizás así mismo.

City revienta

Figuras de sombra y humo trasladan cuerpos como chimeneas de tabaco,
pisada tras pisada, van llenando la ciudad peatonal.
Animales como perros olfatean dueños ocasionales
y compran patadas sin rostros humanos.
Los autos solo gruñen y escupen asfalto.
No se comprende el semáforo;
sus guiños no son para las señoritas castas.
Estallan bocinas en las vidrieras
ante la mirada de los maniquíes de fama;
terrorismo fashion.
Silbatos de justicia revuelven el caos y la falta de identidad.
Nadie se fija que de los pasos
se elevan personas y no cemento.
Todo figura en algún lado,
menos en la conciencia.
Hay que re urbanizar el alma.