Haikus

Haikus: estilo de poesía japonesa. Su idea principal es la de captar un momento fugaz de lo cotidiano. Tradicionalmente influido por la estética y filosofía Zen. Es considerado precurso hasta padre del género a Basho. El lo definía así :"Haiku es simplemente lo que está sucediendo en este lugar, en este momento." Su estructura es de 17 sílabas, distribuida en tres versos: el primero era de 5 silabas, el siguiente de 7 y el final de 5.

Sensaciones

La casa vacía
Tu boca abierta
Mi senil amor entre las sabanas

Se entiende

El cuerpo solo pierde las voces,
cuando ha visto todo
Nuevamente

El último invierno

Las hojas crujen,
sobre otras hojas
Todos escucharan el otoño

De paso

Mirando el camino,
solo podes descubrir una cosa:
que no tienes vida

Principio

Palabras amontonadas ahí,
sobre el papel
¿Quién leerá esta vez?

Simetrías

Me he visto tantas veces
contando las sombras de un sueño simétrico
Tantos senos tranquilos de mujeres y garras rotas
Tantas jaulas que gritaron mi libertad
Tanto amor que jamas terminó de herirse
Que he perdido la cuenta de mi última cama
La noche siempre me ha encontrado
junta a esa sensación hueca.
Esa canción anónima llena de almas muertas
Pero parece que el reflejo de vidrio
Ese tan frío, tan distante
dejó su eco.
La hipoteca de todo Adam
La costilla que está
Ha sentido al fin su cuerpo total
El pulso del microcosmo
Ya no más
Ya no más la sangre hueca
La luz ausente del objeto
Ya no seré más el centro del ego
La mitad azul
de su corazón y su fuego
Mira como el alma se hace alma
Y somos pupila sensible
Somos el beso y la cumbre en la boca pálida
Somos la otra vida en consonancia
y la futura disonancia en ausencia del objeto.
Mira tu pulso en extensión de mi piel
Tu cuerpo lejos y mi cuerpo real
Ya no más
El gesto vacío que se va llenando solo
Ya no más
Las manos rotas en la ingravidez de un cigarrillo gris
Eva quiere su costilla y su manzana absoluta.

Conexiones

De cada ventana existente
alguien ajeno burlará su cortina
De cada puerta entreabierta
una brisa sabrá que hacer
De cada espejo roto
la mala suerte cumplirá siete años
Así, poco a poco
algún día nos daremos cuenta
que tendremos que vernos las caras
que tendremos que escucharnos
que tendremos que pensar en vos
que no habrá silencio si alguien no grita
Que secretamente un secreto se nos escapa
se nos ríe con sus mejores dientes
y en su puño
tiene un par de dados
que no sabe usar.

Olvido

Los minutos
Las acciones
Las preguntas
Las cosas comenzaron a perderse
Nostalgia y melancolía
Quedaron como sustituto de la memoria
En ese juego de espejos viscos
Así fue como empezó a teñirse de canas
Tu cabeza gentil

Ceguera

No puedo evitar la sangre
ni el llanto que presiona la noche
Tampoco puedo eludir
el silencio que producen
los cuerpos dormido de la tierra agresiva
y como todos en el mundo se ahogan
con la saliva rancia del último bostezo en paz
Nadie podrá despertar otra vez
de tantos párpados cerrados
Blanca está la pupila de la paloma fuerte

76 motivos

Nadie detiene el cerco
ni una prohibición
ni una regla larga
Parece inexorable
su actitud
su asfixia
A logrado que participe el tiempo
en sus tertulias de gansters
El cerco tiene ese espacio
donde se ahogan los ahogados
que una vez pensaron distintos
Cierra sus fauces
como el aleteo de un halcón
Cierra su puerta como el ama de llaves del infierno
cuando le piden los archivos de mala praxis

Figuritas

El niño mira la vidriera de la panadería
y ve como los pasteles dan vueltas,
igual que en sus sueños de desayuno
Con el poco de ingenuidad que le queda
acerca un pensamiento audaz a su boca
y sonríe como nunca
Sonríe como sonríen los niños vestidos
Sonríe fugazmente
Sonríe desde el fondo de su estómago
lleno de monedas

Pupilas Negras

Donde están los comedores robados
Donde están los niños con globos en su abdomen
Jugando con bolsas de perros hinchados
¿Quién les escondió su cuento nocturno?
Quiero letras para todos
Quiero que el miedo vaya a tomar su ración
Donde están los muertos que acusan no estarlo
Donde está la sociedad si hay suciedad
He mendigado, he maldecido, he orinado
La pared del vecino, he muerto simbólicamente
Solo la carne, solo un montón de almas que creen
Me entibian un labio cuando los nombro
Y un corazón a media luz
Que se va llevando la noche desde la otra orilla
Quiero moral sin bocas abiertas y con dientes nuevos
¿Dónde irá la noche ahora sin techo?
Donde está la viuda del tiempo
Cuanta memoria difunta
Cuantas lapidas tiene que tener un cementerio
Para que sea un cementerio
Donde nacen los hijos del aire
Donde muere una madre
Donde muere su hijo
Quiero salir de la tarde
y no pisar tumbas abiertas
Tumbas de odio,
de jueces que no la cierran al salir
Tumbas de chicos por nacer
Tumbas con lenguas de isla
y tierra común
Donde ha estado la rata verde,
donde ha estado el gato entre tanto
Donde están los que apagaron la luz al salir
¿En suiza?

Hora pico

Se sabe que el cuerpo
no tiene tiempo
no tiene alma
no tiene dios
no tiene a nadie
Solo advertimos su presencia
cuando charlamos con un amigo
Se sabe también
que la mentira pública más moderna
es que no estamos solos
Seguramente todos hemos mentido alguna vez
todos hemos sido amigos de alguien
Inexorablemente somos mamíferos
que corremos hacia el tragaluz
pero también tenemos un rato de cucaracha

Mirando para otro lado

Todos los frutos de la noche paren monstruos.
Cada uno con su sombra esclava
con sus vicios en la boca.
Se levantan de todos lados, del asfalto, de los miedos, de los insultos.
Se meten en las casa y roban como si fueran inocentes
Chocan autos en las rutas, en los sentimientos, en las calles.
Nunca duermen
porque nacieron de la noche somnolienta.
Se te ríen como si te miraras al espejo, son alter egos de todo lo malo.
La justicia no los está viendo y el karma no les devuelve nada.
Caen cuando su oscuridad los desborda
agujeros negros como alamas
los devoran yu caen como bolsas.
Son sus propios jueces
y su justicia nos condena.
Nos reprimen, nos quitan albedrío
Piensan por nosotros para llegar primero.
Para administrar hasta el tiempo que nos queda
Son el lastre, son cadenas.
Parecen que nacieran de sí mismos
pero son la concecuencia y el desmedro.
No tienen reflejo
Están entre nosotros como nosotros.

Palabras ocultas

Hace tiempo que las palabras ocupan un lugar muy atras de la imagen poreso el diálogo se ha quedado estancado en la mar de otros discursos y enredado en la textulidad de los medios.